Голубчик мои, я как-то сурово писала тебе вчера, правда? Ты не сердишься? Я начинаю первиться. Я не знаю, когда увижусь с тобой. Я ничего не знаю. Жизнь какая-то глупая, никак ее не устроить. А хочется, чтобы все было хорошо.
...Конст. Серг. поднялся как-то духом, бодрый. Не дождется твоей пьесы. А чтоб ты не говорил, что написанное тобой старо и неинтересно, надо скорее это мне прочесть и убедить, что это хорошо, изящно и нужно. Понимаешь? А то ты там в одиночестве чего-чего не надумал. Со мной забудешь все, что выдумал за эту зиму.
На выставке Style moderne я тебе купила красивенькую полочку и не знаю, прислать ли с Алексиным пли оставить здесь для твоего кабинета. Думаю, что лучше последнее.
Будь здоров, дусик мой. Тебе, верно, странно думать, что где-то далеко есть у тебя мифическая жена, правда? Как это смешно.
Целую и обнимаю тебя много раз, мой мифический муж. Кланяйся мамаше, и всем, и Альтшуллеру.